Último, día no vi embra

Todos sabemos que nos vamos a morir pero nadie se quiere morir primero
Todos sabemos que vivimos pero nadie quiere al otro
Todos nos odiamos nos vengamos y os desilusionamos de los otros y de nosotros mismos.

La luna esta comenzando a completar su resplandor de luna llena. La música se completa en el oído de Dios… La mujer que no veo pero escucho y siento me crepuscula el atardecer del día y de mi alma…
Risueñas las miradas intercambian ironías.

Así muere mi amor cada día al fin de cada poema. Al comienzo de cada noche.

Luna fértil, fósil fácil de tomar, y abordarse en élla, el universo.

Ni tus manos ni tus ojos ni tus piernas ni tu obligo ni tu voz.
Tu y nadie más.


Suena la única música que me calma.

luz y sombra

picado de la araña durmiendo en la calle como Juan Churrete

picada de arña en la pierna, luego así quedé tirado en el suelo.

Picada de araña , resistí cuatro días

Resistí cuatro días por lo que ahora estoy ...

Limpieza en el suelo

Los envases de los químicos para la "higiene" corporal están en el suelo.

Son esa película de plástico con que nos cubrimos, tapamos, escondemos, protegemos, defendemos, insinuamos, seducimos para agradar y, lo que es peor, para agradarnos.

Creemos que fregándonos la piel y el cabello se nos quita la hediondez; la verdad, es que la tapa, la neutraliza, pero no la elimina.

Los químicos no han eliminado las plagas. En absoluto fracaso, han tenido que solo conformarse con mantener a los zancudos, ratas, perros, arañas, pulgas solo controladas, amenazándolas; a veces, solo sugiriendo zonas de peligro.

Lo que algunos hacen en favor de la higiene no es más que un desahogo de neurosis. Peor aún, se llenan de la neurosis de otros que atentan contra su higiene, se hacen daño, quitan del cuerpo la vida, empapándose de muerte de rincones húmedos, oscuros y malolientes

morir vivir y escribamos

así no más ni menos
escribamos morir vivir
lo demás lo sabemos y al decirnoslo
ocultándolo
podemos saber que la vida escribe nuestra muerte

Curicó Valparaíso

Te sussuraron los viajes sus re corridos
en la inmensa oportunidad de no saber que ver incluso el amor pasar

México Rancheras todo día en el cmapo y en la ciudad
aquí en el puerto el vaiven de la cueca y el tango

Aneriormente procesiones presiones y medidas cuatelatorias


música de corrido música de dolor de amor doga para el alma inquieta ebria ilusiones

corridos musicales de méxico lindo

cuates manos y chavos hamrentos sin identidad de socorros




salones de piedad dama de caridad
en medio el poeta borrachinado de realidad
vuelca sus últimas palabras al plato de propinas


vuelvo vuelco vulvas necesito

lamento el lamer tu pared de vidrio


música de alguien que toca algo a alguien
que enciende pasiones

acordenos de guitarra desafinada
yo fui a la cárcel



Lamento de rabia y con la palabra idealizada criticamente pero injusta se eleva cual lamento mal recordado
mal escrito
mal entendido


todos lo consideran los mejores de la política nacional extranjera no se puede sí entonces que
los epistoleros no saben que saben pero los poetas no quieren saber que saben.
Adónde están los fantasmas es preguntar por lo que no se puede preguntar de esa manera ni de eso
Aquí no es...