los animales

Los animales hablan con el silencio
los enajenados hablan del silencio
los animales comen en la vida
los enajenado de la vida
los animales se saben paseantes motor de la muerte
los enajenados saben poco de la vida y se hacen en ella agua y barro para inmortalizarse
los animales son lindos, suaves y livianos
los enajenados escriben cuanta lesera los tranquiliza
los animales aman
los enejados sufren
los animales miran
los enajenados dibujan, grafican y escriben
los animales caminan, saltan, duermen y lamen
los enajenados despiertan, se mantienen y se secan

en menos de dos semanas

en menos de dos semanas
nace un nuevo refriado en mi cuerpo que cada año se siente menos vivo
lo que me pasa es que no pasa nada
solo aprieto las teclas
solo juego a las sorpresas entre miles de obviedades
solo juego a aburrirme ya me gusta encuentro fome no hacerlo
es que estoy buscando siempre la palabra muda la palabra del pájaro sin acento

luna llena de noviembre

Esperé mucho tiempo la luna llena
para mirar en ella mi camino de ciego sordo y mudo
resplandece a la hora de siempre
la hora del crepúsculo
los vidrios rojizos me alegran el infierno de tristeza en la que me baño
casi todas la horas
me baño en la luz de la oscuridad en la tristeza digo
no puedo escribir no quiero escribir

No sé escribir bien

Ya lo he dicho muchas veces no se bien escribir, perdón escribir bien, ni mal
solo uno letras. y quizá palabras y una que otra frase.

Por lo general repito lo que escriben todos y mejor aún lo siento muy bien en mi corazón.

El resto, que es vuestro silencio lector me hace ser algo más que obsesivo tallado de hojas azules como las que han elegido las estrellas para decirnos que la vida es una palabra tan sabia como el silencio.

No se escribir poesía

Cuando estoy triste, bueno también cuando estoy alegre,
no sé escribir poesía nunca la he visto en las líneas de mi cuaderno,
lo más cerca que he estado de lo que yo creo que es poesía, es cuando una mujer mariposa, se posa en mis brazos y me bate sus finas alitas.

Escribir muerto es estar muerto o no?

Hoy el peor día de mi vida

amanecí completamente afiebrado, con dolor de cabeza, y escribiendo en el delirio.
La nariz gotea salivas y las manos se endurecen.
No soy cuando soy ni escribo cuando escribo la palabra es sobre otra palabra siempre.
era siempre dos palabras, la que decía otra cosa y la que decía esa cosa. Cuál primaba, eso dependía de la fuerza de tu razón, de la fuerza de la imagen , de la figura.
dolor de muelas palabra tras palabra sobre palabra .
No ese no es la cuestión.
Morir como la nube.