pufito agredido ha al reno sueco de paja.
viernes, 31 de octubre de 2008
jueves, 30 de octubre de 2008
Fe de erratas
fe de erratas
dice error debe decir falta
dice amor debe decir dolor
dice razón debe decir poesía
dice dice debe contradice
dice equívoco debe decir pecado
Dice gatos, leones, tigres, debe decir felinos
y así deci lo que usted debe decir...
dice error debe decir falta
dice amor debe decir dolor
dice razón debe decir poesía
dice dice debe contradice
dice equívoco debe decir pecado
Dice gatos, leones, tigres, debe decir felinos
y así deci lo que usted debe decir...
dos poetas en una misma mano
sin cronos
Vuelo sincronizado rítmico de las tres gaviotas que nada sabe del tiempo.
la misma sincronía entre el desplazamiento del gato y el del barco que como figura de fondo entra al muelle.
De figura principal la sincronía de Brahms que nos une a todos los seres que aquí participamos a través de la eterna significante palabra.
gaviotas, barcos, gatos, Brahms y otros en una unión cósmica sin tiempo ni pausa.
Familia Freud
Padre y madre
o
madre o padre
Soy hijo o hija.
Vuelo sincronizado rítmico de las tres gaviotas que nada sabe del tiempo.
la misma sincronía entre el desplazamiento del gato y el del barco que como figura de fondo entra al muelle.
De figura principal la sincronía de Brahms que nos une a todos los seres que aquí participamos a través de la eterna significante palabra.
gaviotas, barcos, gatos, Brahms y otros en una unión cósmica sin tiempo ni pausa.
Familia Freud
Padre y madre
o
madre o padre
Soy hijo o hija.
lunes, 27 de octubre de 2008
Histeria de chile
Hay una histeria de Chile que no se ha escrito. es la histeria de unos pocos pero que es necesario agregar a la historia de Chile.
Se trata de los que creen que los oportunistas de siempre de los menos débiles dentro de los débiles. De los que cuando ven una ventana abierta se meten por ahí o de los que aprovechan el error de los otros pra dar una sabia frase recuperadora de los ánimos. La histeria de etsos chilenos. Son tan buenos que hasta el carbón te lo van a buscar.
Se trata de los que creen que los oportunistas de siempre de los menos débiles dentro de los débiles. De los que cuando ven una ventana abierta se meten por ahí o de los que aprovechan el error de los otros pra dar una sabia frase recuperadora de los ánimos. La histeria de etsos chilenos. Son tan buenos que hasta el carbón te lo van a buscar.
Punto. mañana a trabajar escuchando radio por la mañana y viendo televisión por la noche.
a media día el diario en el restorant te hace un repaso de la vida mientras vienen las siguientes elecciones. Sea de alcande de presidente o del diputados y senadores.
Mientras tanbto vez una y otra vez lo que vez siempre en general así se escribe también la histeria de Chile
a media día el diario en el restorant te hace un repaso de la vida mientras vienen las siguientes elecciones. Sea de alcande de presidente o del diputados y senadores.
Mientras tanbto vez una y otra vez lo que vez siempre en general así se escribe también la histeria de Chile
Había una vez un poeta soez
Quería decir qu elos poetas no siempre son soecez.
Soy de los que no tiene ningún deseo
de seguir hablando
en medio }
de esta decadencia idiomática,
peor, no propongo el lenguaje soez, sino todo lo contrario.
Soy de los que está
sin ninguna gana de seguir trabajando para un sistema que no provoca a nadie,
que tiene todo calculadamente dicho.
Que nos niega el derecho a ser memoria
Soy de los que siendo feliz, acomodado y simpático,
quiero no ser de los que parecen aparecer y desaperecer según sean las hora del día.
Me aparezco de vez en cuando y cuando yo quiero. Pero cuesta cuesta mucho tiempo de ruidos espantadores.
Escribir es lo único bueno de todo esto mejor leer mejor aún releer.
releer reescribir, revivir, resentir
Soy de los que no tiene ningún deseo
de seguir hablando
en medio }
de esta decadencia idiomática,
peor, no propongo el lenguaje soez, sino todo lo contrario.
Soy de los que está
sin ninguna gana de seguir trabajando para un sistema que no provoca a nadie,
que tiene todo calculadamente dicho.
Que nos niega el derecho a ser memoria
Soy de los que siendo feliz, acomodado y simpático,
quiero no ser de los que parecen aparecer y desaperecer según sean las hora del día.
Me aparezco de vez en cuando y cuando yo quiero. Pero cuesta cuesta mucho tiempo de ruidos espantadores.
Escribir es lo único bueno de todo esto mejor leer mejor aún releer.
releer reescribir, revivir, resentir
Las Doctoras Adela Rolón y Estela Saint-André Visitaron las ciudades del Viña del Mar y Valparaíso
Dentro del marco del XIX Congreso del Centro de Estudios Norteamericanos, las poetisas y epistemólogas del lenguaje y la literatura, han aceptado asistir a un almuerzo privado con el anfitrión y aprendiz de versos Alberto Cabo.
El encuentro estuvo amenizada por el gato pufito. La conversación versó sobre todo. especialmente sobre la escritora Diamela Eltit, los gatos y la comida.
Según alberto Cabo, las visitas trasandinas son seres llenas de luz, amor y ternura.
El encuentro estuvo amenizada por el gato pufito. La conversación versó sobre todo. especialmente sobre la escritora Diamela Eltit, los gatos y la comida.
Según alberto Cabo, las visitas trasandinas son seres llenas de luz, amor y ternura.
jueves, 23 de octubre de 2008
Los labios
Mis labios gritan aló!!!!!!
Los tuyos se callan, livianos como el pétalo de rosa que no me rozan.
Los mios insisten solamente, los tuyos
insisten silenciosos.
los mios quieren decir,
los mios no saben que decir,
lo mios no necesitan decir.
Los tuyos alcanzan a murmurarme el aliento que me renace.
me remece me rehace me refriega, me redobla, resiente
me re(v)bocan
Los tuyos se callan, livianos como el pétalo de rosa que no me rozan.
Los mios insisten solamente, los tuyos
insisten silenciosos.
los mios quieren decir,
los mios no saben que decir,
lo mios no necesitan decir.
Los tuyos alcanzan a murmurarme el aliento que me renace.
me remece me rehace me refriega, me redobla, resiente
me re(v)bocan
Las manos
Los brazos de tu boca me elevan, hasta los labios de tus piernas. Pero claro, no todo es claro.
martes, 21 de octubre de 2008
viernes, 17 de octubre de 2008
Rostock
La ciudad más alemana de los eslavos son
perfectos ocultando imperfecciones.
En élla se olvida el portugués, el español, el ruso, el polaco, el rumano, el árabe
de 6.57 a 17.09
Rostocker Bier, Hansa Rostock, Hansa Hafen, Lufthansa, Rostock Universität todos tienen este o el otro apellido, antes de nacer y hasta después de morir.
Ist Vorname und Nachname.
Der Fluss Warnow un único (der Einzige) río único (besonderer)
Llega al Báltico deslizándose y deslizando corbetas y botes.
La pequeña ciudad abierta (el muro) no tapó al puerto.
Aquí van los Rostocker und Rostockerin con sus brazos abiertos.
Renate, Rosine, Sabine, Bernhard, Sibylle
(alemanes franceses, alemanes judíos, alemanes lituanos, alemanes polacos)
Gustavo y Christian
(alemanes chilenos)
Rubén (alemán peruano)
Y un alemán extraño genial, terrible, caótico latinoamericanizado
Juergen Schmidt Radefeld ( papá ausente, distante en el instante más oportuno).
Windisch un alemán del clasicismo latino tardío discípulo de Coseriu un rumano del
/clasicismo alemán temprano.
Sobre todos, en todos, con todos, para todos, de todos, como todos, a todos
CAE UNIVERSO
CAE
/El frío blanco,
/La lluvia floreada
El calor vuelve desensimismador.
Y estas palabras híbridas que se fecundaron en Rostock y viniéronse
NACIENDO
Del Ártico báltico al antártico.
Perfecta contradicción que une
18.000 kilómetros (en menos) de un instante.
perfectos ocultando imperfecciones.
En élla se olvida el portugués, el español, el ruso, el polaco, el rumano, el árabe
de 6.57 a 17.09
Rostocker Bier, Hansa Rostock, Hansa Hafen, Lufthansa, Rostock Universität todos tienen este o el otro apellido, antes de nacer y hasta después de morir.
Ist Vorname und Nachname.
Der Fluss Warnow un único (der Einzige) río único (besonderer)
Llega al Báltico deslizándose y deslizando corbetas y botes.
La pequeña ciudad abierta (el muro) no tapó al puerto.
Aquí van los Rostocker und Rostockerin con sus brazos abiertos.
Renate, Rosine, Sabine, Bernhard, Sibylle
(alemanes franceses, alemanes judíos, alemanes lituanos, alemanes polacos)
Gustavo y Christian
(alemanes chilenos)
Rubén (alemán peruano)
Y un alemán extraño genial, terrible, caótico latinoamericanizado
Juergen Schmidt Radefeld ( papá ausente, distante en el instante más oportuno).
Windisch un alemán del clasicismo latino tardío discípulo de Coseriu un rumano del
/clasicismo alemán temprano.
Sobre todos, en todos, con todos, para todos, de todos, como todos, a todos
CAE UNIVERSO
CAE
/El frío blanco,
/La lluvia floreada
El calor vuelve desensimismador.
Y estas palabras híbridas que se fecundaron en Rostock y viniéronse
NACIENDO
Del Ártico báltico al antártico.
Perfecta contradicción que une
18.000 kilómetros (en menos) de un instante.
domingo, 12 de octubre de 2008
Domicilio en el Báltico.
Tendré que dormir en alemán, aletear,
respirar si puedo en alemán entre
tranvía y tranvía a diez kilómetros
de estridencia amarilla por hora, con esta pena
a las 5.03
ser exacto
y silencioso en mi número como un lisiado
más de la guerra, mimetizarme coleóptero
blanco.
Envejecer así, pasar aquí veinte años de cemento
previo al otro, en este nicho
prefabricado, barrer entonces
la escalera cada semana, tirar la libertada
la basura en esos tarros
grandes bajo la nieve,
agradecer,
sobre todo en alemán agradecer,
supongo, a Alguien.
Gonzalo Rojas, 50 poemas (Santiago de Chile: Ediciones Ganymedes, 1982).
respirar si puedo en alemán entre
tranvía y tranvía a diez kilómetros
de estridencia amarilla por hora, con esta pena
a las 5.03
ser exacto
y silencioso en mi número como un lisiado
más de la guerra, mimetizarme coleóptero
blanco.
Envejecer así, pasar aquí veinte años de cemento
previo al otro, en este nicho
prefabricado, barrer entonces
la escalera cada semana, tirar la libertada
la basura en esos tarros
grandes bajo la nieve,
agradecer,
sobre todo en alemán agradecer,
supongo, a Alguien.
Gonzalo Rojas, 50 poemas (Santiago de Chile: Ediciones Ganymedes, 1982).
La palabra de los amigos del arte pero no de la obra
Los amigos de las obras de arte se dividen en dos los que les gusta la obra y los que les gusta el arte. Dentro de los primeros estarían los compradores de obras y dentro de los segundo los que hacen arte en sus obras. así es el caso del artista y no pintor (que solo hace pinturas cuadros)
Christian Pinilla.
El artista que menciono es el que aparece en la fotografía que muestra a personas en la calle Condell de Valparaíso. Está de espalda al interior de la vereda, apegado a los frontis de las casa tiendas (izquierda de la fotografía).
D
ebe tener no más de casi aproximadamente 35 ó 36 años. A temprana edad comenzó intensamente su vida de adulto trabajador. Tantas novias ayudaron en parte a desarrollar su atrofiado niño que lleva adentro, siempre despierto, altivo. Como su arte pictórica.
La palabra intenso, rabioso, terrorífico aparece y desaparece en la innecesaria necesidada de transgredir sin herir la geometría de occidente y la sinuosidad regular de la escritura oriental, incluso en su figura humana tan patéticamente y nerviosamente feliz. Esa felicidad que la da el vencer a los fantasmas.
(Las fotografías que aparecen al comienzo y a final de esta secuencia corresponde a Octavio Paz a quien descubrí hace muy poco y me amigó con el arte y la otra fotografía es el pufito que saca la lengua acediado por la mirada del lente y los ojos del fotógrafo. Es un mágico momento captado por estas instantáneaspara expresar que la unión de doferentes cosas nos conducen a la nada que es donde se encuentran los puros sentidos y sinsentidos de donde agarrarnos, cobijarnos y atarnos por el instante de por vida que nos dan para respirar.
Christian Pinilla.
El artista que menciono es el que aparece en la fotografía que muestra a personas en la calle Condell de Valparaíso. Está de espalda al interior de la vereda, apegado a los frontis de las casa tiendas (izquierda de la fotografía).
D
ebe tener no más de casi aproximadamente 35 ó 36 años. A temprana edad comenzó intensamente su vida de adulto trabajador. Tantas novias ayudaron en parte a desarrollar su atrofiado niño que lleva adentro, siempre despierto, altivo. Como su arte pictórica.
La palabra intenso, rabioso, terrorífico aparece y desaparece en la innecesaria necesidada de transgredir sin herir la geometría de occidente y la sinuosidad regular de la escritura oriental, incluso en su figura humana tan patéticamente y nerviosamente feliz. Esa felicidad que la da el vencer a los fantasmas.
(Las fotografías que aparecen al comienzo y a final de esta secuencia corresponde a Octavio Paz a quien descubrí hace muy poco y me amigó con el arte y la otra fotografía es el pufito que saca la lengua acediado por la mirada del lente y los ojos del fotógrafo. Es un mágico momento captado por estas instantáneaspara expresar que la unión de doferentes cosas nos conducen a la nada que es donde se encuentran los puros sentidos y sinsentidos de donde agarrarnos, cobijarnos y atarnos por el instante de por vida que nos dan para respirar.
La poética pictórica
La palabra: blanco y negro. La pintura la transforma y transgrede sin herir, con
color, tono , claroscuro, sombras, líneas y puntos, trazos, fondos, planos y figuras.
miércoles, 8 de octubre de 2008
La bicicleta
La bicicleta me ha transportado por las calles de aire.
Los pies se baten en un pedalear
Me elevan.
Mi libertad liviandad y sensación pura avanza sin tocar el cemento.
Cuando el mar se me acerca me orilleo
Sí, como barco coqueteando al cobijo del muelle.
No sé para donde seguir todos los caminos se abren, me tientan,
Me alucina la idea de ser bolsa de plástico llevada en brazos por el viento cálido
de los insinuosos rayos del sol hecho tiempo infinito en la jadeante respiración de las dos ruedas.
Por la una espira, por la inspira, mientras yo bombeo su corazón de aceitosos engranajes y rodamientos.
Al terminar la jornada infinita de segundos, la bicicleta ya es la bici apoyada en la pared, con su cabeza doblada a la manera de un gato,
acurrucada.
Y yo sigo con el movimiento giratorio en mis pies
La bicicleta queda en mí y algo de mí se desliza por los fríos huesos de élla.
Los pies se baten en un pedalear
Me elevan.
Mi libertad liviandad y sensación pura avanza sin tocar el cemento.
Cuando el mar se me acerca me orilleo
Sí, como barco coqueteando al cobijo del muelle.
No sé para donde seguir todos los caminos se abren, me tientan,
Me alucina la idea de ser bolsa de plástico llevada en brazos por el viento cálido
de los insinuosos rayos del sol hecho tiempo infinito en la jadeante respiración de las dos ruedas.
Por la una espira, por la inspira, mientras yo bombeo su corazón de aceitosos engranajes y rodamientos.
Al terminar la jornada infinita de segundos, la bicicleta ya es la bici apoyada en la pared, con su cabeza doblada a la manera de un gato,
acurrucada.
Y yo sigo con el movimiento giratorio en mis pies
La bicicleta queda en mí y algo de mí se desliza por los fríos huesos de élla.
martes, 7 de octubre de 2008
Octavio Paz en un diálogo (monólogo aprisionado en la muerte de un ciudadano de a lápiz
Más irónico de lo necesario descubrí que era, leyendo a Octavio Paz. Uno de sus libros, “La soledad del Laberinto”. Y ahora, y fue lo que me hizo escribir enérgicamente, leo una recopilación de las cartas que envío a Gimferrer entre los años 1966-1997 editadas por Seix Barral con el título Memorías y Palabras (primera edición, 1999).
Mi poesía está, creo, marcada más de lo necesario por el discurso periodístico, publicitario y político. Soy lenguaje hibrido, si es que lo híbrido puede ser solo híbrido.
Con Paz he descubierto también que hay que dejar hablar a las cosas como una forma, Creo, de callarnos, como dice Lihn, creo.
La poesía es una forma de callar.
También destácase mi deseo aprendido de Paz, que la poesía, transgresión del lenguaje, es juego natural y la escritura transparencia (supongo para los que no usan la ironía).
Es extraño que ironía y economía no sean compatible, o a los menos afines en la poética pacífica.
Seamos modestos un poco más dice Paz. Cómo se puede ser modesto transgrediendo, y sobre todo, el lenguaje en una época de desgaste sádico y cruel.
Cuando escribo no soy yo el que escribe, sino las palabras que me escriben. Las cosas por su nombre y los nombres por sus cosas.
La imagen está completa al parecer cuando le hemos dado la voz del significante. Sino la vemos escrita, aun no la vemos (ver parece hacer) respirar.
El sentimiento, la pasión, el horror, la angustia, en fin, el ser humano, dan la nota que se derrama por el oído delirante. Así transcurre el sonoro vaivén de la vida en ascuas.
Cuando se descubre la poesía ya no puedes volver atrás. Vas siempre avanzando, siempre y cuando no te desvías, habrás perdido el rumbo y habrás ganado el tiempo eterno que es lo que se necesita para este tipo de sensaciones tan irreales como reales, tan trascendentales como intrascendentales, tan llenas de vacío, con y sin sentido.
Antes de escribir tenemos una imagen en la cabeza a punto de parir.
La escritura saca prematura la imagen de nuestra matriz mágica.
La escritura es el estilete que corta, abre, traspasa las cosas y las muestra en su ser de cristal. Ser frágil, traspasable, abierto, dispuesto, reflexible, tanto como no ser.
Cuando escribes te desdoblas y la piel se vuelve sangre y la sangre músculo, y los ojos miran hacia adentro. La nariz nos huele.
Una continuidad fetal.
Escribir es dejar que el silencio de la vida te preñe, te acoja, te ataje, te lance y sacuda en el cosmos.
Cuando escribes desparramas, distraes. Te desparramas, te distraes.
Te apartas.
Como se trata de un delirio delirante, intenso, apasionado, ansioso y angustiante (no sé por qué aún no lo siento, porque tal vez, no tiene sentido para mí, ¿será un mal necesario para la escritura y la poesía?), estás apresurado, quieres seguir y seguir. Los dedos y las manos se caen por el peso del cansancio. Escribir es cansancio que te da ánimo en este sentido ¿o no?.
Y, entonces, leer es placer de sentir que el otro escribe por ti (en parte tu sigues escribiendo en el texto del otro) (¿quién habrá descrito esto antes, ¿escribo yo?).
Mientras escribo no leo pero mientras leo escribo. He ahí una de las diferencias que unen ambas acciones mágicas.
Mi poesía está, creo, marcada más de lo necesario por el discurso periodístico, publicitario y político. Soy lenguaje hibrido, si es que lo híbrido puede ser solo híbrido.
Con Paz he descubierto también que hay que dejar hablar a las cosas como una forma, Creo, de callarnos, como dice Lihn, creo.
La poesía es una forma de callar.
También destácase mi deseo aprendido de Paz, que la poesía, transgresión del lenguaje, es juego natural y la escritura transparencia (supongo para los que no usan la ironía).
Es extraño que ironía y economía no sean compatible, o a los menos afines en la poética pacífica.
Seamos modestos un poco más dice Paz. Cómo se puede ser modesto transgrediendo, y sobre todo, el lenguaje en una época de desgaste sádico y cruel.
Cuando escribo no soy yo el que escribe, sino las palabras que me escriben. Las cosas por su nombre y los nombres por sus cosas.
La imagen está completa al parecer cuando le hemos dado la voz del significante. Sino la vemos escrita, aun no la vemos (ver parece hacer) respirar.
El sentimiento, la pasión, el horror, la angustia, en fin, el ser humano, dan la nota que se derrama por el oído delirante. Así transcurre el sonoro vaivén de la vida en ascuas.
Cuando se descubre la poesía ya no puedes volver atrás. Vas siempre avanzando, siempre y cuando no te desvías, habrás perdido el rumbo y habrás ganado el tiempo eterno que es lo que se necesita para este tipo de sensaciones tan irreales como reales, tan trascendentales como intrascendentales, tan llenas de vacío, con y sin sentido.
Antes de escribir tenemos una imagen en la cabeza a punto de parir.
La escritura saca prematura la imagen de nuestra matriz mágica.
La escritura es el estilete que corta, abre, traspasa las cosas y las muestra en su ser de cristal. Ser frágil, traspasable, abierto, dispuesto, reflexible, tanto como no ser.
Cuando escribes te desdoblas y la piel se vuelve sangre y la sangre músculo, y los ojos miran hacia adentro. La nariz nos huele.
Una continuidad fetal.
Escribir es dejar que el silencio de la vida te preñe, te acoja, te ataje, te lance y sacuda en el cosmos.
Cuando escribes desparramas, distraes. Te desparramas, te distraes.
Te apartas.
Como se trata de un delirio delirante, intenso, apasionado, ansioso y angustiante (no sé por qué aún no lo siento, porque tal vez, no tiene sentido para mí, ¿será un mal necesario para la escritura y la poesía?), estás apresurado, quieres seguir y seguir. Los dedos y las manos se caen por el peso del cansancio. Escribir es cansancio que te da ánimo en este sentido ¿o no?.
Y, entonces, leer es placer de sentir que el otro escribe por ti (en parte tu sigues escribiendo en el texto del otro) (¿quién habrá descrito esto antes, ¿escribo yo?).
Mientras escribo no leo pero mientras leo escribo. He ahí una de las diferencias que unen ambas acciones mágicas.
domingo, 5 de octubre de 2008
Filosofía y poesía
La poesía ha sido parasitada, virulentada y usurpada por los filósofos que aburridos de aburrir a la filosofía se han traslado a la palabra no apofántica. Muchos son los filósofos que niegan hoy por hoy ser filósofos y prefieren autodenominarse poetas, críticos, o analistas. Aparecen en revistas de literatura, cine o artes.
La razón les ha dejado Huerfanos de fascinación. Los ha habían logicizado en el lenguaje que no tiene lógica y es ilógico que no tiene sentido y es sinsentido.
De todos modos, los poetas les abren las puertas de la percepción a los filósofos, que aunque pertenezcan al mundo de la politica se les ruega no traicionar y apoderarse de la palabra.
Se élla misma la que se encarga de aclarar las cosas en caso de que alguno se atreva a decir que la poesía es.
La razón les ha dejado Huerfanos de fascinación. Los ha habían logicizado en el lenguaje que no tiene lógica y es ilógico que no tiene sentido y es sinsentido.
De todos modos, los poetas les abren las puertas de la percepción a los filósofos, que aunque pertenezcan al mundo de la politica se les ruega no traicionar y apoderarse de la palabra.
Se élla misma la que se encarga de aclarar las cosas en caso de que alguno se atreva a decir que la poesía es.
sábado, 4 de octubre de 2008
Valparaíso sumergido hacia arriba
A Valparaíso lo construyen hacia los cerros, hacia el mar y, desde hace poco, hacia el cielo. Con mayor tecnología, construirían bajo el nivel del mar.
En tal caso, al plan le llamaríamos superficie. Así como a la acción de subir y bajar, emerger y sumergir. Al viento, corriente. No veríamos gaviotas volar, sino peces nadar, y si de barcos se trata, ya no veríamos sus cubiertas, sino sus cascos. Lo maravilloso de todo esto, es que Valparaíso se vería al revés, por efecto de su reflejo en el mar, por lo que también, los últimos pisos de los edificios, serían los primeros.
Además, desaparecerían las peleas por obtener la mejor vista al mar.
En tal caso, al plan le llamaríamos superficie. Así como a la acción de subir y bajar, emerger y sumergir. Al viento, corriente. No veríamos gaviotas volar, sino peces nadar, y si de barcos se trata, ya no veríamos sus cubiertas, sino sus cascos. Lo maravilloso de todo esto, es que Valparaíso se vería al revés, por efecto de su reflejo en el mar, por lo que también, los últimos pisos de los edificios, serían los primeros.
Además, desaparecerían las peleas por obtener la mejor vista al mar.
querrícolas
La mujeres de Valparaíso, que suben y bajan los cerros a pie, que llevan en sus brazos a sus bebes y los bolsos cargados con frutas y verduras de la feria de avenida Argentina, no son terrícolas, sino “querrícolas”. Esto es, mujeres que se ven muy “ricas” (Voz aceptada con esta acepción y otras afines por la Academia Española de la lengua e incorporada en su Diccionario), especialmente sus colas.
Atrévome a decir esto, puesto que habiendo respeto, e importando más el cómo se dice y no lo que se dice, se evita la ofensa, permitiéndose la sinceridad, espontaneidad y originalidad.
Entonces, un saludo a todas esas mujeres querrícolas que van y vienen de arriba hacia abajo y de abajo hacia arriba, con la comida para sus hijos y con sus hijos en los brazos.
Atrévome a decir esto, puesto que habiendo respeto, e importando más el cómo se dice y no lo que se dice, se evita la ofensa, permitiéndose la sinceridad, espontaneidad y originalidad.
Entonces, un saludo a todas esas mujeres querrícolas que van y vienen de arriba hacia abajo y de abajo hacia arriba, con la comida para sus hijos y con sus hijos en los brazos.
miércoles, 1 de octubre de 2008
Comunico el esperado fallecimiento de alberto cabo
Ayer 30 de septiembre, a las 17:30 horas, en lautaro rosas sin número y próximo a una quedrada del cerro alegre, falleció producto de un encuentro fortuino con la muerte, Alberto Cabo.
Su fiogura se retrata en las diversas hojas manuscritas que el difunto me ha heredado. Sus restos o loque queda de él están siendo velados en esta página. Posteriormente será trasladado a la ciudad de curicó para que sus amigos y vecinos que no lo conocieron se rinda su última sonrisa.
Aunque el poeta ha muerto, su obra sigue viva. Dentro de este engramado legado están dos libros autodifundidos, Mallarí 92 y Nubes95.
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